Anarquismo Deprimido

Lord Byron, onde está você?

Antes medroso, agora entediado. A beleza do roxo e de tudo que parece morbidamente eficaz me atrai.

Assim, de uma maneira qualquer, sem esperar que o dia comece ou acabe, no fundo se sente que há tanta vida que se vê passar. Que se vê passar.

Pareço enganar alguém! Pareço 'pretender', fingir, mas isso parece nem importar mais.

De uma descoberta instantânea, de um estalo qualquer no fundo de toda a memória, aquela menina largada em qualquer canto de alguma casa; aquela que podia se colocar em qualquer lugar, 'ali no cantinho', que não ia incomodar, hoje se incomoda, se debate e se deprime e desiste de lutar.

Qual é o louco que não se preocupa com o Ego? Qual é o anarquista que se preocupa com você? Na preservação dessa espécie já extinta, parece que ninguém vai pensar duas vezes antes de ceder. Seder.

As vozes do Ego sou o Eu, as vozes do Eu são o Eco. Minha companhia inseparável, que há de me confirmar sempre que surgir a dúvida covarde.

Cruel constatação de minha juventude. Agora cara-de-pau, sozinha, poeta de 5ª, e talvez dos sábados, bêbada aos domingos, proletária às segundas, esquecida às terças e que a semana acabe por aí, pois não há mais nada a se fazer.

Sorrisos irônicos me escondem e uma alegria irradiante de ser cruel, incuravelmente insana, malignamente infantil, temporariamente fora de área. Não me chame, não estou. Não estou pra você, não estou pra você.

Agora o tempo passa, as horas caminham... amanhã é quarta, mas o que eu faço se foi roubada do meu calendário? Alguém há de devolver os meus dias? Alguém há de devolver os meus instintos mais primitivos e carniceiros? Alguém há de, por favor, devolver a minha juventude?

O tempo passa, e em algum tempo essa experiência, existência única e inigualável no universo, que ainda chamo Eu, há de se esvair. Obrigada. Obrigada por ter comparecido e deliciado ao enterro de minha última quimera.

Solidão. Pantera.